SAN VALENTIN
Una fecha,
una rosa,
una rosa que no llega,
una ausencia que no hace las maletas,
San Valentín, tiene la lectura que tu quieras.
La cabellera rubia del trigal
el sol que suspira por ella
y la quiere,
y se lanza,
y la alcanza,
y la besa;
y la espalda doblada de la siembra.
San Valentín es, mujer
tu cintura de miel
y mi insomnio que te llama.
Es tu boca de sangre
fruto prohibido,
prohibición de cobardía.
Es la llama en mi centro
es el centro de mi ser
mi gloria,
tus ojos,
la luna llena bajo el cielo de tu piel.
San Valentín es, amado
tu voz de aljibe
y el agua honda de su fondo,
y mi sed de ti.
Es tu brazo de soldado,
el acero de tus arterias,
el terciopelo de tus venas,
la geometría de tus galaxias
respirando en mis yemas.
Y mi sed de ti.
San Valentín es la cabellera rubia del trigal
y la espalda doblada de la siembra.
San Valentín es
el primer amor,
las segundas oportunidades,
las terceras…
El amor maduro, el amor primero.
El timbre,
el alborozo,
el coche vestido de fiesta.
La llave que abre la puerta
a la hora precisa en que los relojes
dicen ho-gar-ho-gar
cada noche.
Sólo conoce el amor
quien conoce el silencio.
El silencio no es ausencia de palabras
es ausencia de ofensas.
San Valentín será lo que tu quieras que sea,
las llamas de la pasión,
las brasas de la lealtad,
la sinceridad de la inocencia.
La presencia,
y el arte noble, de guardar la ausencia.
Todo pasa, solo quedan
alas y cadenas…
Solo atan las ofensas.
San Valentín será lo que tu quieras que sea
las llamas de la pasión
el ho-gar-ho-gar del reloj
marcando la llegada del ratón,
la moneda debajo de la almohada,
la carita iluminada,
una rosa,
una fecha.
Todo pasa. Solo quedan
alas y cadenas.
Solo atan las ofensas.
Nada pasa, todo queda,
si era amor, el amor de tu siembra.
San Valentín es la cabellera rubia del trigal
y la espalda doblada de la siembra.
Ps. Isabella Di Carlo
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